Содержание
Мать перезахоронила сына на другом кладбище Он ее навещает | Три чёрных дня твоей жизни
Рассказ гробокопателя
В 90-е, когда рухнул Союз, позакрывалась куча НИИ. Научные сотрудники разбрелись кто куда. Одни подались в челноки, стали возить из Китая ширпотреб, другие просто спились, третьи кардинально поменяли профиль работы. Мой знакомый Олег Петрович Дементьев пристроился на кладбище. Копал могилы. Надо сказать, не самая плохая для того времени профессия. Он-то и рассказал мне эту странную мистическую историю. Я лишь литературно ее обработал. Вот его рассказ. Много месяцев маленькая тихая женщина вздрагивала от каждого звонка в дверь своей квартиры. Осторожно спрашивала: «Кто там?» и с замиранием сердца ждала короткий ответ: «Милиция!» И уже потом, открывая замок на голос соседки или знакомой, она долго не могла прийти в себя. Пила валерьянку и корвалол. Но они помогали мало. Особенно трудно приходилось бессонными ночами. Набегали воспоминания, и казалось, что ее страшная тайна непременно будет раскрыта. Тогда за ней придут. Свое редкое преступление Тамара Петровна совершила из-за него, Сергея.
Если вдруг пришла беда
Только теперь, спустя пятнадцать лет после своего отчаянного поступка, она успокоилась окончательно. Дело слишком давнее. Остались от него только тяжелые воспоминания да еще больное сердце. Терять близких людей Тамаре Петровне довелось с детства: в 1935 году прямо на ее глазах от голода умерли два младших брата, потом не стало родителей, еще позднее – мужа. Единственной радостью в ее жизни были дети.
Мистические истории про кладбище
Дочери и сыну она посвящала все свободное время, которого, к сожалению, вечно не хватало. Проводник – профессия разъездная. Сегодня – здесь, завтра – там.
Когда дочь Светлана вышла замуж и уехала с мужем, молодым ученым, в Новосибирск, Тамара Петровна восприняла это как должное: дочь – отрезанный ломоть. Да и младшенький Сережа, весельчак и гитарист, оставался рядом. Ее любимец, ее опора и надежда в грядущей старости. Но все оказалось по-иному…
Сергей Вольский попал за решетку по-молодости, по-глупости. Микрорайон Сортировочный, что находится впритык к железной дороге, — место неспокойное, шебутное, здесь часто дерутся по вечерам, пьют и колются.
Попал парень в дурную компанию, набедокурил. В жестокой драке с проезжими дальнобойщиками едва не до смерти запинали мордатые парни двух полусонных водил, деньги их и вещички прихватили с собой. Сергей хоть и не участвовал в драке, но был в компании погромщиков, вот и загремел заодно с «активистами» за хулиганство и грабеж.
Статья серьезная. Сначала отбывал наказание в тюрьме Нижнего Новгорода, затем был переведен в одну из колоний на юге области. По словам Тамары Петровны, он сам напросился туда. Переживала мать страшно. Видимо, каким-то шестым чувством угадывала недоброе.
Душа тревожится
Но через некоторое время Сергей прислал из зоны письмо. Писал, что доволен. Вот-вот его переведут за хорошее поведение и добросовестную работу в дежурную роту. Тогда можно будет часто его навещать.
Тамара Петровна успокоилась и даже обрадовалась. До следующего письма она считала дни. А сын все молчал. Это казалось странным. Чтобы разогнать тоску, мать раздумывала, какие гостинцы купить Сереже в Москве, представляла теплую встречу с сыном после долгой разлуки.
Как вернуть умершего сына…
Вместо долгожданного конверта, надписанного родным почерком, почтальон принес срочную телеграмму. В ней сообщалось, что заключенный Вольский скоропостижно умер.
Почерневшая и потерянная Тамара Петровна бросилась к знакомым. Спасибо, те поддержали, посоветовали как-нибудь взять себя в руки, сообщили плохую новость родне. В Нижний Новгород срочно прилетели сестра Вольской и дочка Светлана.
Все вместе они отправились на эту проклятую зону. Тогда Тамара Петровна сказала: «Если он удавился – не подойду!»
Душа болит
Почему-то показалось, что сын наложил на себя руки, даже не подумав при этом о матери. Сергея Вольского убили во сне двумя ударами табуреткой по голове. В ходе короткого следствия выяснилось: сокамерники сочли, что он – «стукач», слишком уж быстро в дежурные выбился. За это Сергей и поплатился жизнью.
На суде одиннадцать свидетелей никаких подробностей сообщить не пожелали. Кто «заспал», кто «забыл». А убийцей оказался особо опасный преступник, рецидивист. За убийство ему добавили восемь лет срока. Но матери от этого легче не стало. Сына-то не вернешь.
Тогда она хотела только одного: похоронить Сергея на кладбище в Нижнем Новгороде. Мысль о том, что ее мальчика закопали где-то как бродягу без рода, без племени была невыносима.
Другие осиротевшие матери пусть немного, но утешаются, ухаживая за могилкой. Разговаривают с фотографией на памятнике, сажают цветы в гробницу, зажигают поминальные свечи на религиозные праздники. Ей не досталось даже этого.
Вместо долгожданного конверта, надписанного родным почерком, почтальон принес срочную телеграмму. В ней сообщалось, что заключенный Вольский скоропостижно умер
Смиренное кладбище
Но, несмотря на все просьбы, мольбы, требования отдать ей останки Сергея, милицейские чиновники отвечали: «Не положено!». Некоторые вяло ссылались на возможную эксгумацию, если дело уйдет на доследование. Но доследовать его явно не собирались.
Отчаявшись, Тамара Петровна дошла до самых высоких чинов МВД и Прокуратуры Российской федерации. Тогда она еще работала проводником на московских поездах и, приезжая в столицу, несколько раз ходила на прием к большим начальникам. Кто ругался, кто обещал рассмотреть дело. Между тем прошло уже полгода.
Одному полковнику из Министерства внутренних дел Тамара Петровна посулила все свои сбережения за десятилетия мотаний по стране в дребезжащих вагонах. Он сказал: «Будем решать».
И тут ей подвернулась на улице знакомая женщина. Она выслушала жалобы Тамары Петровны, ее рассказ о мытарствах и посоветовала Сергея… украсть. Иначе, мол, не дождешься разрешения своей проблемы. Заключенных никогда не дают похоронить по-человечески. Вольская поняла, что ей надо делать.
Господи, дай сил и терпения
«Господи, дай мне силы!» — попросила Тамара Петровна и в выходной отправилась к смотрителю кладбища на Сортировке. Тот внимательно выслушал посеревшую от горя женщину.
— Помочь можно, но это будет дорого…
— Сколько?
— Он назвал сумму.
В два раза меньше той, которую она предлагала столичным чиновникам!
Женщина взяла административный отпуск в Дирекции по обслуживанию пассажиров и стала готовиться к операции. Энергичная дочка после гибели брата еще раз наведалась на зону. Там нашлись люди, которые за определенное вознаграждение указали точное место захоронения. Дочь побывала на окраине сельского погоста.
Сельский погост
На безымянной могиле сердобольные местные старушки выложили крест из кирпича. Уезжая в Новосибирск, Светлана нарисовала для Тамары Петровны схему, на которой обозначила место, где лежит брат. Теперь листок бумаги с чертежом очень пригодился.
Несмотря на все просьбы, мольбы, требования отдать ей останки Сергея, милицейские чиновники отвечали: «Не положено!». Некоторые вяло ссылались на возможную эксгумацию, если дело уйдет на доследование
Как перезахоронить человека…
Смотритель кладбища оказался человеком слова. В назначенный час Тамара Петровна и четверо дюжих мужиков (среди которых был и мой знакомый) выехали за город на двух машинах.
Выяснилось, что один из водителей когда-то служил на этой зоне, поэтому хорошо знал туда дорогу. Уже за полночь они добрались, наконец, до небольшой рощицы среди полей. Четыре автомобильные фары высветили простенькие ограды, аляповатые пластмассовые цветы, памятники и неподалеку от них расползшийся от дождей рыжий холмик с кирпичным крестом.
Сердце матери болезненно сжалось, она судорожно схватилась за таблетки. Раскапывать могилу пришлось неожиданно долго. Липкая глина приставала к лопатам. Тамара Петровна вызвалась помогать. Было боязно, что они не успеют до рассвета. Мужики отослали ее к машинам, подальше от себя: «А если вам будет плохо, тогда что прикажете делать»?
Выкапывали ночью
Наконец заступы глухо застучали о дерево. Дело теперь оставалось за малым: перенести гроб в машину и забросать яму. Но наспех сколоченная, пролежавшая больше полугода в земле домовина могла развалиться. Достать ее нужно было, обвязав доски. Веревки были предусмотрительно захвачены с собой. Неожиданно одному из заговорщиков стало дурно.
— И тут меня словно прострелило: а вдруг это не Сергей? – вспоминает Тамара Петровна. — Ведь заключенных, говорят, часто кладут в братские могилы. Стала просить мужиков: «Я вам еще тысячу рублей дам, только заглянем: он или нет».
Они мнутся, боятся. А время бежит. Потом видим, у гроба доска отошла и лицо сына по шраму и ямочке на щеке, по подбородку я тут же признала. На заре яму закопали и уложили кирпичи, чтобы никто не догадался, что к чему.
И тут на кладбище появилась какая-то старуха. То ли навещать своих пришла спозаранку, то ли еще зачем-то… Снова поднялись нервы. А вдруг заметит, догадается, донесет? Что тогда? А ничего хорошего, ведь дело-то подсудное. Но подслеповатой оказалась бабушка, не разобралась в тумане, что к чему.
Сергея Вольского перезахоронили в тот же день на кладбище Сортировки. Теперь Тамаре Петровне и самой не верится, что решилась на такой отчаянный шаг.
Но по-другому поступить она просто не могла. Если уж с живым сыночком не удалось пожить вместе, то пусть хоть мертвый он будет рядом.
Печаль, печаль…
Сергея Вольского перезахоронили в тот же день на кладбище Сортировки. Теперь Тамаре Петровне и самой не верится, что решилась на такой отчаянный шаг
Теперь сторожа кладбища часто видят эту женщину возле ухоженной могилки, на скамеечке, что возле памятника за железной оградой. Она о чем-то долго неторопливо и тихо беседует с сыном.
Некоторые из редких посетителей, посмотрев на нее, качают головой и вертят пальцем у виска, но кладбищенские служители знают – женщина совершенно нормальна, здравомысляща и всегда их одаривает вкусными домашними пирожками, конфетами, на водку денег дает.
И главное – она нашла какое-то успокоение, навещая «родной холмик», там ей всегда кажется, что душа сына рядом, что он все слышит, что однажды и ее душа окажется вблизи самой близкой души на свете.
А милиции она давным-давно перестала бояться. Поистине всесильно и бесстрашно материнское сердце.
Сверхъестественное: звонок с того света
В одно из таких посещений и встретил ее тот самый гробокопатель, мой знакомый Олег Петрович Дементьев. Вот как он вспоминает эту встречу.
— Женщина сидела на скамейке возле могилки, вертела в руках ключ и была очень бледна. Вам плохо? — спросил я. — Она посмотрела на меня странным взглядом, потом узнала, робко улыбнулась и протянула мне ключ.
— Что это? — удивленно спросил я.
— Ключ.
— Я вижу, он от вашей квартиры?
Женщина кивнула.
— Я его под скамейкой нашла.
Звонок оттуда…
И тут она рассказала, как это случилось:
— Я потеряла его неделю назад. Обыскала все в доме. Ключа не было. Хорошо, что был запасной. Но решила заказать еще один. Деньги хоть и небольшие, но все равно жалко. Лишний пакет молока не купишь. Вечером легла спать. Долго уснуть не могла, о чем-то все думала, какие-то мелкие заботы угнетали, потом задремала. Проснулась от телефонного звонка. Время было за полночь. Долго не могла сообразить, где я, что за звонок, потом сняла трубку. Голос был мужской и страшно знакомый.
— Мама!
— Я стояла и молчала, мыслей в голове не было никаких. Не было ни страха, ни удивления. Потом опять:
— Мама!
— Кто это?
Но я уже знала кто. Мне не пришло даже в голову, что это мог быть чей-то злой розыгрыш.
— Ты меня слышишь?
— Слышу, Сережа…
— Ключ ты потеряла у меня на могиле. Он под скамейкой. Так что новый не заказывай. И еще…Он помедлил, вздохнул, это было слышно и через трубку, — спасибо тебе и прощай.
Короткие гудки. Очнулась я, когда за окном рассвело, и уже вовсю пели птицы. Трубка была у меня в руке, и оттуда нудно протискивались короткие гудки. Полчаса назад я пришла сюда и вот…
Она опять протянула мне ключ. Он был старый, от английских замков, которые сами захлопываются, когда выходишь из квартиры. Сейчас такие уже не ставят.
Я взял его в руки, повертел, потом протянул ей обратно. Поцеловал в седые, пахнущие шампунем волосы, повернулся и пошел на свой тридцатый участок. К 12.00 надо было выкопать очередную могилу.
Теперь сторожа кладбища часто видят эту женщину возле ухоженной могилки, на скамеечке, что возле памятника за железной оградой. Она о чем-то долго неторопливо и тихо беседует с сыном
Гроюокопатели
ВИДЕО: 7 мистических явлений на кладбище, снятых на камеру
Живой мертвец
Это настоящая история написана со слов реального человека. Однако мой собеседник просил сохранить имя и некоторые подробности в тайне. Он — работник медицины, прошел две войны: Отечественную и Корейскую. Мы сидим в маленькой, уютной гостиной, и он рассказывает захватывающие, интересные истории, а их у него было немало за семьдесят восемь лет жизни.
Его блеск в глазах и ораторское искусство уносят нас далеко-далеко назад. Однако сейчас, рассказывая эту историю, на его лице лежала печать грусти, а глазах плескалась волна боли.
«Это произошло перед самой войной. Я только получил диплом хирурга, и меня направили работать на юг – в казахские степи. Работал в небольшом районом центре хирургом в приемном отдалении, однако иногда заменял патологоанатома.
Тот жаркий летний день глубоко врезался в память, было много пациентов и у меня не было минуты передохнуть. Ко мне прислали санитара с просьбой прекратить прием и срочно заняться вскрытием тела мужчины, привезенного родными на подводе, его ударило и убило молнией. Мои коллеги провели осмотр и констатировали смерть. Родственники торопились, ехать домой было далеко и долго. Сто километров в этих местах не считались большим расстоянием. Как раз в этот момент я вскрывал фурункул и не мог оставить пациента. Ответил, что смогу подойти через несколько минут, попросив сестричку наложить повязку. Только я направился к выходу, как услышал тихий, женский голос – «не ходи». Я обернулся, осмотрел все вокруг, в кабинете никого не было, медсестра находилась в перевязочной. Тут подвезли пациента с открытым переломом бедра, я принялся оказывать экстренную помощь. За мной опять пришел санитар, но я был занят. Когда я закончил оказывать помощь, вновь женский голос очень различимо сказал – «не ходи». Затем был пациент с острым кровотечением, и я задержался.
В кабинет зашел санитар и сказал, что главврач гневается. Я ответил, что скоро подойду. Закончив с больным, и уже подходя к двери, я услышал вновь женский голос – «не ходи». И я решил – три раза меня остановили, не пойду, и точка! Остался в кабинете и возобновил прием. Пришел главный – злой, вне себя: «Почему вы не выполняете мой приказ?» На что я спокойно говорю: «У меня много пациентов, а вот терапевт сидит и ничем не занят (я тоже вскипел и нагрубил), пусть идет, он тоже проходил это как и я. Главврач, разъяренный ушел за ним.
Через двадцать минут началось вскрытие. И произошло ужасное, коллега распилил грудную клетку и начал препарировать легкие, как вдруг покойник вскочил и брызгая кровью, принялся кричать, бросился на врача. Перепуганный коллега вылетел из анатомички, весь в крови и с безумными глазами прибежал ко мне в кабинет и закричал: «Быстрее, быстрее! Он живой!» Я осматривал больного и скептически ответил: «Кто? Покойник? «Да, он живой, берите инструмент и спасите его». Я не поверил, но взял чемоданчик с инструментами, поговорил с сестрой и пошел за ним. Догнав его, я увидел, что коллега стал абсолютно седой.
На полу анатомички лежал полумертвый мужчина. Он истекал кровью, было поздно уже что-либо делать, жизнь покидала его. Спустя несколько минут он умер по-настоящему. Коллега получил большой срок за преднамеренное убийство. Во время войны его освободили, и он погиб во время освобождения Варшавы. А я так до сего дня не знаю, кто меня звал и останавливал, уберег от большой беды. Может ангел-хранитель, а может предчувствие и интуиция?..» Он закончил повествование, так и не прикоснувшись к остывшему чаю. А я сидела и размышляла о том, как тонка грань между жизнью и смертью, как много загадочного и непостижимого вокруг.
Наедине с покойником – Истории о странном и непонятном
Эта история скорее психологическая, чем мистическая.
В одном селе жили по соседству две семьи. В обеих семьях к тому времени дети уже выросли и разъехались. Мужчины, ранее дружившие, что-то не поделили, разругались и перестали друг с другом общаться. Женщины же отношение поддерживали.
Осенью внезапно от сердечного приступа умер Иван (один из соседей).
Гроб с покойным поставили в гостиной. Как и положено, занавесили зеркала, убрали острые предметы, отправили телеграммы родственникам. И тут у жены покойного случилась нужда отлучиться в соседнее село. Приходит она к соседке и со слезами на глазах просит помочь: скотину покормить и за домом посмотреть – мол, завтра к обеду вернусь. Деваться некуда – надо помогать.
Наступил вечер, соседка собралась идти выполнить обещанное, а её муж развыступался (успел к этому времени напиться) – типа «не пойдешь, я тебе запрещаю». Но женщина все равно пошла, ответив мужу, что не по-людски это будет.
Пришла. Поставила кастрюлю с комбикормом на плиту вариться, а сама нет-нет, да и взглянет на гроб с покойником – жутковато находиться одной с мертвецом. Но умерший лежит смирно.
Ну вот, свиньи накормлены, можно идти домой. Закрыла дверь на замок. Все, теперь уже не страшно, но не тут-то было.
Пришла домой, а муж закрылся на все засовы и завалился пьяный спать. Обошла она вокруг дома, постучала по окнам, но не достучалась. Если бы лето, то можно было и на завалинке ночь пересидеть, но на улице лужи замерзли. Время уже совсем позднее, и ходить по домам будить соседей не хочется. Вот уже и уличные фонари выключили. Совсем темно.
Вспомнила присказку, что нужно живых бояться, а не мертвых, решила вернуться в дом с мертвецом. Так и сделала. Пришла, зажгла свет в комнатах, посмотрела на покойного Ивана (тихо лежит), сдвинула стулья в кухне и прилегла на них. И тут по закону подлости отключили электричество…
Как она потом рассказывала, ей никогда так в жизни страшно не было. Темень хоть глаза коли, чужой дом (где свечи или фонарик, неизвестно) и приятное соседство в виде мертвого человека…
И тут она слышит, как открываются ворота и во двор кто-то входит. Какие-то крики, смех, мерцание света в окошке, кто-то стучит в стекло. Женщина с радостью бросилась из дома (родственники покойного приехали!), но во дворе пусто, никого.
Как дождалась утра, сама не помнит. Вскоре ушла от мужа, так и не смогла простить ему этот кошмар.
—————————————————–
Историю прислал Михаил С.
Мистические истории – обручилась с покойником
ОБРУЧИЛАСЬ С ПОКОЙНИКОМ
Было это давно, лет двадцать назад.
Это сейчас я серьезная дама в возрасте, а тогда была молодая симпатичная пышногрудая блондинка, свободная, незамужняя.
Работала научным сотрудником в лаборатории медицинского профиля, разрабатывающей новые кровезаменители. Даже начала писать диссертацию на тему острой смертельной кровопотери. Моделировали мы все это на собаках: выкачивали из них кровь, а потом вливали искусственную. Так что крови я совсем не боялась, даже наоборот.
***
И был у меня тогда близкий друг М., молодой симпатичный брюнет, тоже научный сотрудник, только в области теоретической физики, и работал он в Академии Наук.
Со стороны все думали, что у нас роман – чуть не каждый вечер вместе проводим.
Однако все было несколько иначе. Общались мы с ним не столько на почве любви, сколько на почве дружбы, да не простой, а основанной на общих интересах – а именно – пристрастию ко всему инфернальному.
Днем мы продвигали советскую науку, а вечером ударялись в мистическое мракобесие (Сейчас есть некий аналог этому увлечению – готы, но тогда, в девяностые, этого движения еще не было).
Самым любимым нашим времяпровождением были прогулки по старинным кладбищам города. Чуть не каждый день после работы мы встречались и дружной рысью спешили на погост. А по пути частенько заглядывали в магазин и затоваривались бутылочкой шампанского для пущего вдохновения. Ну как без этого на могилках-то?
Я, например, рассказала другу М. исторический факт о том, что Жорж Санд со своим кавалером Альфредом Мюссе тоже любили ночью на кладбище пить шампанское, причем из черепа. Ну, мы, конечно, до такого не доходили (по причине неимения черепа), но старались тоже проявить оригинальность. Бродили, уподобляясь Санд и Мюссе, в сумерках, по старинному Военному кладбищу или по Кальварии, декламируя некрофильные стихи или пересказывая мистические истории самых инфернальных авторов – Эдгар По, Ховард Филипс Лавкрафт, Амброз Бирс… Короче, щекотали себе нервы загробной романтикой
***
Вот и в тот роковой летний вечер мы с М., прихватив бутылочку шампанского «брют», поспешили на старинное Военное Кладбище. Погода шептала, было полнолуние.
Полная луна заливала своим мертвенным светом старинное кладбище.
Мы посидели на одной лавочке, выпили за здоровье покойников, посидели на другой, вспомнили Шарля Бодлера, перечитали немало эпитафий, прокомментировали их. Дивный был вечер.
…Наконец занесло нас в самый дальний, заброшенный уголок кладбища, где мы (как ни странно) никогда еще не бывали (хотя, казалось бы, давно обошли все). Это надо было отметить. Я постелила газетку на край полуразрушенного надгробия (дабы не запачкать черного платья) и присела. М тоже.
Ну, выпили, конечно (правда, не из черепа, а из захваченных из дома стаканчиков).
…И вот…
***
…Ярко светила луна, резкие тени ветвей падали на кресты и надгробия,
в сухих травах громко трещали какие-то цикады, и душа просила инфернальности.
Невольно навевались философские мысли…
Типа – сидим мы тут, молодые, красивые, талантливые, а под нами, буквально рядом, под землей лежат те, кого давно уж нет средь нас, но ведь когда-то и они – были! Любили, ревновали, ненавидели – одним словом, жили…
Сидя на надгробной плите, я с чувством декламировала:
«Я не должна любить другого, нет, не должна!
Я мертвецу святыней слова обручена!»
Друг мой М., флегматично внимая высокой поэзии, с чувством приложился к горлышку бутылки, и, пытаясь прислонить ее к бортику забытой могилы, заметил в пожухлой траве что-то блестящее.
«Смотри, кольцо!» – воскликнул он и уже протянул руку, собираясь поднять, но тут я его опередила (и этим, скажу, забегая вперед, спасла!) и схватила колечко первой.
***
..Кольцо оказалось дешевенькой подделкой с голубым стеклышком. Но дело, конечно, было не в его ценности, а в том, что оно было найдено в столь необычной обстановке.
Войдя в роль, да еще будучи подогрета шампанским, я встала, демонстративно надела колечко на безымянный палец левой руки и провозгласила: «Этим кольцом я обручаюсь с покойником сего кладбища!»
М. поаплодировал моей смелости и артистизму, а я продолжала цитировать, на сей раз Байрона:
«Не бродить уж нам ночами,
хоть душа любви полна
и по-прежнему лучами
серебрит простор луна…»
И за это мы выпили.
***
…Байрон Байроном, однако же уже было заполночь, а завтра и мне, и М. надо было идти на работу, и мы потихоньку двинулись к выходу, весьма довольные романтично проведенным вечером.
***
…Мы уже подходили к воротам кладбища, где у древней сторожки стояла небольшая водоколонка – черный проржавевший столбик с крюком для подвешивания ведра. Похоже она там стояла испокон веков.
…И тут случилось страшное…
Проходя мимо колонки, я наступила на железную решетку для стока воды. На мою беду, решетка оказалась незакреплена, она перевернулась и я, потеряв равновесие, с размаху упала грудью на острый крюк, прямо как Матросов на амбразуру… Раздался треск раздираемой материи синтетического черного платья.
Поднимаясь, я недовольно воскликнула: «Вот черт, платье порвала!», прижала левую руку к груди, отняла ее и… с ужасом увидела свою окровавленную ладонь (на черном платье кровь не была видна)…
Разорвано было не только платье. Левая грудь была раскроена острием крюка едва ли не пополам!
(Удивительно, но я действительно совершенно не почувствовала боли – как я потом узнала, в этой части грудной железы очень мало нервных окончаний),
Покойник покусился не только на мою руку с кольцом, но и на сердце. Меня спас бюст третьего размера – крюк вонзился как раз на уровне сердца…
***
Я зажала рану левой рукой (на которой было надето кольцо), глубоко вдохнула, и озвучила ситуацию.
М. от ужаса протрезвел, но потерял дар речи. Пришлось мне взять себя в руки – недаром я работала с кровопотерей! Хорошо, что не боюсь крови, а то бы и в обморок грохнулась.
«Скорую!» возопила я, но тут же сообразила, что это нереально.
«Ищем такси!» по-деловому бросила я, и, подхватив ошалевшего физика-теоретика под руку, бросилась с кладбища.
Пока мы бежали по темной улице в поисках такси, до меня начало доходить, что несчастный случай как-то связан с кладбищенской находкой.
Вот… обручилась с покойником на свою голову!!!.. мелькнуло в моем сознании.
Пока мы бежали вдоль проспекта, я окончательно пришла к выводу о причастности колечка к моему несчастному случаю, и решила его выбросить.
Чуть ли не на бегу я сорвала с руки окровавленное кольцо и швырнула подальше от себя. Секунду спустя я вдруг поняла, что по странному стечению обстоятельств, я бросила злополучное колечко в дверь подъезда, где проживала моя приятельница Л., (врач) с которой я незадолго до этого резко разорвала отношения, и она сильно переживала по этому поводу.
В тот момент я про это даже не подумала, вспомнила позднее (когда узнала, что через пару дней Л. вскрыла себе вены и пыталась кончить самоубийством, к счастью, ее успели спасти). (!!!)
***
…Как медик, я всегда страшно боялась микробов.
И когда представила себе последствия соприкосновения своего шикарного бюста со ржавым крюком девяностолетней давности, да еще стоявшим все это время на погосте (и вряд ли когда-либо подвергавшимся дезинфекции)… А вдруг это кончится гангреной?!… ампутацией груди… Моя фантазия разыгралась не на шутку. А я молодая, симпатичная, вся жизнь впереди… Ужас… Добежали мы до клиники.
***
В приемном отделении дежурный старенький толстый доктор продезинфицировал рану и сказал, что может наложить швы, но у них кончилось обезболивающее средство. Так что если я соглашусь без наркоза… Я согласилась. Доктор был восхищен моим мужеством и наложил 8 швов, а я только смеялась. Еще бы, нашим подопытным собакам и не такое выпадало.
***
Придя домой, я вдруг заметила флакон с таблетками (американский жутко крутой дефицитный антибиотик) который нам, как медикам, накануне выдали на работе в качестве гуманитарной помощи (я об этом уж и забыла). Я тут же схватила флакончик и грамотно приняла ударную дозу.
***
ХЭППИ ЭНД
Утром я как ни в чем не бывало вышла на работу, никто ничего и не заметил. Антибиотик принимала еще дней пять. Потом через неделю пошла в поликлинику снимать швы. Все зажило на удивление быстро, без всяких осложнений.
Одним словом, мне еще повезло. А ведь могло быть и по-другому…
***
Много лет прошло, но до сих пор небольшой шрам на левой груди напоминает мне об этом жутком случае.
***
Хочу предупредить всех читателей – никогда не берите ничего с кладбища!!!
Фелиция
Страшная история: Неспокойные покойники Якутии – Trimid2 |
Дневники.Ykt.Ru
Продолжаю публиковать страшные истории. Пока что, увы и ах, видеоисторий пока не будет. Не доходят руки до уже дописанного материала в связи тем, что я внезапно стал “жаворонком”. И вместо ночных и вечерних бдений я теперь сплю сном правденика. Думаю что в скором мремени снова налажу поток историй. Хотелось бы сказать моим читателям, чтобы они делились своими историями. Либо в комментариях, либо отправляли их на почту trimid69@gmail.com
Итак, предлагаю вашему вниманию две истории про неспокойных покойников в Якутии.
***
Моя история с связана с таким понятием в якутской вере, как «обход» («кэритии») — это аналог воздушных мытарств в христианстве. Считается, что после смерти человека в течение какого-то времени его дух не покидает землю, а посещает все места, где бывал при жизни. Когда дух совершает обход, некоторые люди могут слышать странные звуки и голоса, а особо чувствительные могут и увидеть это. Причём само слово «кэритии» на якутском языке по своему смыслу содержит элемент принуждения — дух не по своей воле совершает обход, а его как бы заставляют.
Родная сестра моей бабушки в молодости часто видела странные вещи. Годам к сорока зрение у неё ухудшилось, она перенесла пару операций и в результате стала очень плохо видеть. Сама она объясняла это тем, что была слишком зоркой, и «другие» не захотели, чтобы она излишне вникала в их дела. Она рассказывала мне в детстве довольно страшные истории из своей жизни. Вот история, которая касается того самого обхода.
Тем летом в нашей деревне умер какой-то долгожитель. После похорон прошла пара дней, и сестра бабушки вместе с остальными отправилась в поле на сенокос (покойник при жизни, естественно, тоже много времени проводил на сенокосе, так что посещение им при обходе этого места было вполне логично). И вот после обеда в разгар работы она вдруг услышала странные звуки, будто собачий вой вперемешку с плачем навзрыд. Она остановилась, огляделась и увидела, что в отдалении вдоль дороги плывёт в воздухе какой-то предмет наподобие спортивных козлов, и на нём кто-то восседает. А по обе стороны от него парят в воздухе два тёмных силуэта, напоминающих человеческие, и бьют его — лупят какими-то палками. Избиваемый, в свою очередь, и испускает тот самый жалобный нечеловеческий вой. Сестра бабушки испугалась и посмотрела на других людей, но никто, кроме неё, этого не замечал. Она к тому времени уже привыкла, что иногда она видит то, что другим недоступно, поэтому стала молча наблюдать.
Вся эта странная процессия проплыла по дороге мимо и скрылась вдали. Так как сестра бабушки находилась в поле далеко от дороги, она так и не смогла увидеть этих существ вблизи, да и не горела желанием. Но в какой-то момент она просто поняла — то ли по голосу, то ли по внешности, — что центральный человек на «козлах» (тот, кого бьют) и есть тот самый покойник, которого недавно похоронили. Это оставило у неё весьма тягостное впечатление — вообще говоря, в якутской традиции не считается, что обход сопровождается таким жутким избиением, да и покойник был при жизни человек вполне приличный, чтобы с ним после смерти обращались таким образом.
Сестра бабушки, рассказывая мне это, была уверена, что стала свидетельницей обхода. Потом после похорон в деревне она иногда вечерами смутно слышала нечёткие голоса и звуки, долетающие как будто из неба, но ничего не видела.
***
История вторая: призрак Уолбы
Это произошло в 70-х годах в Якутии, в Таттинском улусе (так исторически называются районы Якутии). Началось всё с того момента, как к нам домой в Ытык-Кюель зашел наш дальний родственник Серафим. Попив чаю, он сказал, что хочет ехать домой в Уолбу, но в связи с тем, что машин в то время было маловато (а частных вообще не было), попросил у нас велосипед. Тогда на велосипеде ездили практически все — стар и млад, мужчины и женщины, почти как в Китае. У нас было два велосипеда, и родители ему одолжили «Урал».
Уолба находится от Ытык-Кюеля севернее на 33 километра. Тогда нынешней федеральной трассы не было, хотя основная траектория сейчас осталась старая, но заезд был другой: сворачивали чуть раньше, и дорога шла через два поля. Первое из них называется «Еней аласа». Дорога в поле заезжает с восточной стороны, спускается, идет под холмами по северной стороне и выезжает с западной стороны с подъемом мимо небольшого кладбища, потом через лесок спускается в другое поле. На каждом холмике по могиле — так сказать, у каждого свой холмик.
Серафим заехал в это поле вечером, когда аккурат садилось солнце. Проехал под холмами, поднялся, чтобы выехать из поля, и видит, что на одной из могил к нему спиной сидит женщина и расчесывает волосы. Серафим удивился — что за сумасшедшая нашла место для сиденья? Поднявшись наверх, остановился и посмотрел, кто такая. Это была молодая женщина, звали ее Христина, она не так давно повесилась и была здесь похоронена.
Серафим не помнил, как доехал до дому, а это было примерно три километра. Приехал домой никакой, совсем слег с сердцем. Еле откачали. Но Христина потом начала появляться везде. В то лето, помню, Уолба находилась словно в осадном положении. Люди боялись вечером на улицу выходить. Постоянно со стороны поля, где она похоронена, приходил небольшой смерч и исчезал у дома, где она жила. После ее смерти там жил один дед. Его, бедного, каждую ночь выгоняла Христина — дед потом не выдержал, съехал. В то лето я с бабушкой приезжал в Уолбу, и она нас после ужина не выпускала на улицу играть. Помню, рассказывали, что Христину встретила ее же лучшая подруга, когда пасла коров. После этой встречи подруга тоже долго пролежала в больнице. И самое интересное, что ее видели русские шоферы, привозившие в Уолбу груз, тоже сидящей на могиле и расчесывающей волосы. Рассказывали, что они интересовались у местных: «Что за чокнутая у вас сидит на могиле и волосы чешет?».
Помню, как бабушка ворчала, что умершую плохой смертью похоронили на общем кладбище, да еще как обычного покойника. То есть не одев на голову глиняный горшок и положив лицом вверх. Еще и звезду с флажками прибили на столбе могильном.
Потом пришла зима. А в апреле следующего года отец Серафима Терентий, старый коммунист, купил несколько килограмм соли и ею обсыпал всю поверхность могилы, чтобы соль с растаявшим снегом впиталась в землю. С тех пор ее никто не видел.